extrangótica

todas las voces

2012-02-09T02:05:00.000-03:00

El día ha abdicado.

Entre nubes y viento, la luz

aun se debate.

En el jardín hay un anochecer

entre verdes y oros,

las nubes se han vuelto carmesí,

fucsia, ciclamen…

El mar se distancia.

Los pájaros pasan, vibrando,

ante la despedida del sol,

abriendo otras fronteras.

Si la soledad ensuciara

no habría forma de lavarla.

Esta puesta no se previó

para la compañía.

Nunca nadie, delante de ella,

ha tomado la mano de alguien,

en un atardecer o en una noche

fría y clara, de luna llena.

Los membrillos aun están en flor,

los naranjos ya no compiten con ellos.

Los de mis espaldas trepan

la sierra muda y alta.

Los de delante se esparcen

sobre las débiles olas,

y deslumbran de riqueza,

rozados por el moribundo día.
Sobre la mesa una jarra con alelíes,

lirios, y verbenas, y el aroma

lúcido del clavo de olor y del romero.

Por las ventanas entran también,

a oleadas,

más aromas del jardín,

morados todos,

pero de tantos matices.

La noche se esparce morena y dulce,

sobre las zarzas y las granadillas
Frente a la tarde larga,

el alma es la memoria.

Qué confuso es el aire del ayer.

Qué desolador y cómo pesa.

Busco un recuerdo para deshacerme

de el, pero no encuentro.

Nada ha cambiado,

pero el amor no está,

y no está el hombre.
Ya no hay pan,

ni vino,

ni hambre.

Y como siempre, todo

el amor lleva

la carga de las ánimas

que suben en la hora más azul

por la cuesta escarpada

de las madrugadas.

2011-12-31T03:42:00.000-03:00

Feliz

¡Gracias... muchas gracias!

2011-12-22T02:28:00.001-03:00

Gracias a todos por acompañarme en éste año tan duro emocionalmente. Han sido un bálsamo con sus palabras de cariño y de aliento. Les deseo lo mejor de todo corazón.
Un abrazo fuerte y un cariño gigante desde mi Ciudad de Buenos Aires.

ni tu boca ni la mia

2011-10-15T04:11:00.000-03:00

El abismo ha brotado en mi mirada.

Los astros extinguieron

sus párpados azules.

El amor se ha vuelvo, de repente,

pájaro sin vuelo

playa sin huellas

anhelo inmóvil

besos clausurados.

Las aguas de esmeralda

de la víspera

son, hoy, ciénaga y silencio.

La tarde ya no sabe de

cabalgatas hacia el poniente,

y la noche es una lengua

oscura naufragando

en la Estigia.

No ha querido Caronte,

ni siquiera, cruzar su barca

hacia ésta orilla,

porque hemos salido tan rápido

que olvidamos las monedas.

Hoy han volado los cuervos

sobre el mar encrespado.

Inédito suceso que marca

la novedad y la mentira.

Puedo decir que nos queda

el licor del llanto

sobre la blancura de los Salmos.

El lobo ha pronunciado

su último aullido, como puñal

quebrado al alba.

estamos temblando

hechizados de adiós

y de tristeza…

boqueando, fuera del río

del encanto, sin los labios,

sin las manos,

sin liturgias entre sábanas

ni gusto a labios frutados.

Ya, ni tu boca

ni la mía

sabe volver del destierro.

llorarás

2011-09-19T02:51:00.000-03:00

Ohluz temporal, ambigua,

note pedí que entraras

ami vida. No te pedí,

tampoco,que tu rostro

decline,ahora, hacia el

duelode los ocres,

porque sí,

porquete asustas.

Unalínea escrita,

ingenuamente,

trazóla ruta del encuentro,

quizáporque hacía

unfrío silencioso,

ylos recuerdos eran como un eco:

musgoen la boca,

hiedraen las manos.

Hoygiras en torno

alumbral de muchas voces;

losé. Siempre lo supe.

Masjugué a ser dulce rehén

deprobables emboscadas.

Elvalle de las nueces

yel cansancio

dejóde dar frutos comestibles.

Todollega. Todo pasa.

Yhoy los dedos están hurgando

tuslúgubres vasijas,

sólopara entregar, cumplidas,

tusmismas profecías.

Nuncacreíste, de verdad,

nuncacreíste

enese sueño recurrente,

perome nombraste y llegué,

mujer,amor, puñal del alba,

trayendoráfagas e insomnio,

pupilasde aire tras las puertas,

filodel sol,

perfildel viento…

Eigual mentiste, varón,

quecon sólo un desfiladero

depalabras, pretendías, incitar

aldelirio los molinos.

Teadvierto, hombre fatuo,

queel imán del viento sopló

yaen mi oído,

ycon las lágrimas de ésta primavera,

tesupe mendaz y más ajeno.

Trenza profana de la muerte,

vanotimonel en barco fugitivo,

porunas horas fuiste un dios

sinentenderlo…

niña perdida

2011-08-27T02:59:00.000-03:00

En soplo mortal, ésta noche,

los brujos y notarios

han exiliado al ángel de ternura

y bebido en el vértigo del averno,

donde la luz se abisma

y se recogen seres del frío.

En éste amanecer que no amanece,

con el invierno en la sangre,

su oración enciende

la antorcha de los crímenes,

para que su boca gris

despoje a la niña vestida de lujuria,

blasfemada la inocencia,

concediendo el espejo de lápidas

para matar a pálidas muñecas.

Han volado la arena de las playas,

han pulido las piedras de tus alas,

tu voz se ha poblado de ausencias,

y esa tristeza lila que se expande

cual anémica serpiente de la noche,

como ramera que se niega

a las palabras

te bautizó, con un grito,

en el templo del silencio,

porque éste mundo no entiende

de piedades

y alguien ha puesto precio

(tres monedas)

al puño dulce de tus besos

y al altar de tus sábanas quebradas.

tristesse

2011-07-18T23:49:00.002-03:00

Mimano busca a ciegas la lámpara

quealumbra y que consuela…

Sí, quisiera saber,

ahora, en ésta nube

de silencios,

qué será de mi alma,

en su momento.

Si se entregará de a poquito,

sin que sufra, en tranquila

aquiescencia;

o dará un salto repentino

a la cima celeste,

o rodará, sin escalas posibles,

hacia el barro del infierno.

Sí, quisiera saber

con ojos de turista

si podrá elegir hospedaje,

el que mejor la albergue,

sin apuro,

con ángeles
acompañando la primicia.

Si podrá elegir entre

las variables de un menú

sagrado y consagrado,

y ante un coro, ceñido al

repertorio que ella quiera,

encontrar un final armonioso:

en si bemol mayor,

sin fugas,

sin arpegios absurdos,

con franca resonancia

en acople de voces sopranos y tenores

para el último acorde.

Para acceder a ese saber

pudiera, tal vez, repartir estampitas

en los pasillos con humo

de incienso

o madrugar beatamente,

mirándole los ojos a algún dios,
por un instante, fijamente.

Pero prefiero hacerlo,

escribiendo poemas como éste

que huele a jardín regado

por mamá

cuando atardece,

en un marzo, por ejemplo…

con tu soledad

2011-06-05T04:12:00.000-03:00

Enlas hojas del viento

searrastra la alegría

delas últimas ferias.

Lacampana de pié

sedeja escuchar como nunca…

Ibas trémula

con repique soñador

llorando, desfalleciendo.

Murmurabas sílabas de fuego

entre suspiro y temblor.

Ibas como destinada,

a encontrar el relámpago

en ese crepúsculo frío,

inclinada hacia el oleaje,

como bruma, como ajena…

Tu, que traías un sol

nacido en otro universo.

Tu, que copulabas con ángeles.

Tu, que como jardín regado

en mayo, conocías

el caos sublime de

palabras y poemas,

ibas ahora sin pluma y sin aura,

madrugando, con los ojos

muy abiertos y sin escalas posibles.

Yo te vi,

ibas como destinada

hacia la crespa rompiente

hacia el sur de tu duelo

hacia tu más puro silencio:

inclinada

pequeña

lívida

presagiando

otros te intuyeron altiva,

serena

aparente

sublime

como sea, naufragaste

en la nostalgia y el designio.

Era la noche y tal vez

ese mar, como tu único dios,

en ese instante, no antes,

supo lo que es llorar.

(para Alfonsina)

mirando al sur

2011-05-18T04:11:00.000-03:00

Mispalabras naufragaron

en lapuerta clausurada

de susojos.

Entonceslos míos fueron

espejosabiertos a la sal

del llanto.

Losespacios se diluyeron,

y aspiré elhorror

denombrarlos en silencio.

La innúmeraarena

(tal decíaBorges)

fue laimagen de una playa

irremediable.

Y partí,

a pesar detodo

partí…

Atravesandoesa lluvia

dejacarandá

bajo laturbia mirada de

un sol, tanalto en su piedad,

y tancallado e invisible

en elsollozo,

hastaperder tu fulgor irreductible

en elhorizonte;

tu peregrinalucidez,

tuvacilación,

y ese adióstendido en la piel

como unbrujo oscuro.

No essencillo huir de ti

mi BuenosAires.

Lanostalgia anuda la garganta

de todostus herederos,

y un tangose cuela entre las alas

dónde sefunda tu

incompresibleparaíso.

No essencillo huir de ti

mi BuenosAires,

ni de tu extravangante locura

que nosenvenena

y nosenamora.

Dicen tusdioses que eres

la dósis dehorror y de embrujo

quenecesita todo mortal

parasentirse vivo.

A decirverdad, no lo sé,

o acaso notermino de creerlo.

Mas somosdulces rehenes

del ruborde tu arcoiris, cuando

el rocío,que te torna tan

verde, sevuelve monje de humo.

Pero porsobre todo

eres lasformas del amor

arrinconado

más allá dela rompiente azul

queencierra todas las melancolías

de los quete estamos destinados.

como la luna

2011-04-25T03:01:00.000-03:00

Es sensibleal aullido de los lobos,

y a los taxis,

su amor porla noche,

inevitable,

y suamistad con las estrellas,

eterna.

Quisieratener una heredera,

unaimpostora,

unadiscípula creada a su imagen

ysemejanza;

alguien queguarde el desvelo

y dignifiquesu esplendor.

Que sepatanto como ella

deseducción y de soledad.

Que tengatanto de cisne

como laerguida belleza de

sus claros.

Que puedanarrar historias

sobre losjardines del edén

y laspuertas del hades.

Quecontinúe su estirpe

enamorandoa los torpes,

fértilespara la sinrazón

del amor enlos poemas.

Y permitirledormir y soñar

con sueñospropios,

rodar sobrelas calles vacías,

desapareceren el río,

correrlibre por el cielo

como unaniña

(como laque fue)

jugando conlas brujas,

y viajaruna y otra vez,

desnuda

volviendo aser el amuleto de agua

entre los pescadores,

los faros,los artistas,

los besosde los amantes,

y laslluvias frías que calman

la sed delverano.

Un saxotenor derrama

parte desus secretos en su paseo,

y ella ríesobre el Río de la Plata

hasta alborotarlo,sabiendo

que volveráa vestirse de seda

y quedarseen las altas

torres delsilencio, porque

es lo queestá mandado.

Los hombresle han cantado

desde hacemilenios.

Fuerontantos. Si pudiera

recordar almenos

en particular a uno,

a ese quela dejó bajar por

una callede Buenos Aires

rodando…

Si pudierarecordarlo,

y volver a bailar y bailar,

con el almatranquila

y dulce,llena de una balada.

Bailar ybailar emocionándose,

hasta caermuerta sobre el púrpura

de los patios

incendiadosde pasión,

y volverseloca, otra vez…

loca…loca…

ensalmo

2011-04-14T04:10:00.000-03:00

Aun teníamos los espejos de abril

para incendiar las tardes delotoño,

que esfumaba, lejano, el fondo

de alguna visión.

También teníamos el gusto intacto

en nuestras sonrisas

para saltar el cerco de las noches

sin luna e ir hacia ese otro mar:

el que lloraban tus ojos.

Y una risa sincera que podía

apagar el sonido de los grillos

y el canto de alguna cigarra.

Un navío de luces blancas,

que se perdía en el nudo de las playas;

y una guitarra que conocía el sabor

de las lágrimas

y las caricias de Málaga.

¡Es un río ebrio y una calle

lejana la de los sueños!

Al filo del sol, como balas, las notas

hirieron las cuerdas

con la primera verdad.

Fantasma y puñal fueron

la misma cosa…

Morí esa vez, y luego otras tantas

siendo cierta la voz de la incertidumbre.

Mas…

Miró, Goya, Lorca, Picasso o Paloma,

todo cupo en el haz del aliento.

¡Es un río ebrio y una calle

lejana la de los sueños!

Sin embargo hay pies, como los míos,

que saben

dónde están los brujos nocturnos;

hacer un pacto y volver

desde el vacío y la sed.

en el poema

2011-04-06T04:14:00.000-03:00

A la espera de alguna maravilla

me he quedado.

Las ideas se han vuelto de repente

pájaro sin vuelo,

playa sin pisadas

eco de algún eco,

puerta clausurada.

El abismo ha brotado

en mi mirada

como pálida anémona.

Del humilde saco de

mis musas

los párpados cerrados de los astros

han extinguido las lenguas

del sol

y el agua de esmeralda.

El campo ya no cimbra

augustos girasoles,

ni los surcos de la tierra dan frutillas.

Los labios besados en

otro tiempo

se han convertido en líquenes

amargos.

Naufragan las palabras

en el mar de mi silencio.

El aura del artista

se ha recluido

confinada en el sueño de lo errante.

Las lágrimas dulces,

como licor de llanto,

cancelaron sus fórmulas alquímicas.

Es la hora de la inquietante espera,

la inspiración destinada a mi pluma

se ha detenido en los valles

del delirio y en etéreas raíces,

en rumores de lamentos;

en el hombre que mira su copa vacía

justo cuando la sed comienza.

¿Dónde estás?

Pregunta mi muerte y mi piedad,

cuándo mi corcel, que no sabe de riendas,

sale a buscarte en el filo del día,

con la barca de la noche precipitándose;

porque debo encontrarte,

más allá de bastas regiones tenebrosas,

en el mínimo roble o el indeleble acero,

en la palabra negra, en la palabra blanca,

o en el hontanar sombrío…

Como sea, debo encontrarte,

como sea…

Acaso, tan sólo estés en el poema.

Teofanía

2011-03-29T04:14:00.000-03:00

El agua ennupcias con el cielo

arrastra suvelo azul grisado;

unas avesnegras, pequeñas,

solitarias,

emigranhacia un horizonte

máscondescendiente.

Sobre laplaya una botella blanca

encierra labruma de algún cuento,

Unrecuerdo, una presencia ausente,

como lamuerte.

Entonces mepregunto:

¿Quiéncortó el paisaje con

el hielo delas nubes?

¿Quiénquebró su voz entre

las ramasdeshojadas?

¿Quiéncalla el ruido del verano

como sitratara de apagar al mar?

¿Y lasrisas de los niños,

y elsusurro del agua,

y tus piespequeños mecidos

por el aire,

y tus ojostanteando el camino

de regreso?

Y yallueve…

Y entre elblanco y el negro

se esfumaésta boda de silencio.

Ya no embriagael viento

como antes,

ni untorrente de ecos dispersa

el vacío demis deshechos sueños.

Sobre ellento papel de ésta carta

con elarabesco de mi pluma

te estoydiciendo adiós,

-y es causajusta-

que mi alma

cansada de extrañarte

vacile,peregrina, y se empeñe

en fugarhacia nuevas

floresamarillas.

es marzo

2011-03-22T04:36:00.000-03:00

Es marzo y hay humo en las veredas.

Más fuegos secan las hojastibias.

Las nubes doradas llevan tu nombre,

se me ocurre que van sin rumbo cierto.

Se escucha a lo lejos el silbido del tren

como un llamado del más allá.

El sol ha dejado de comprometerse

a iluminarnos siempre,

porque todo tiene un límite.

La tarde muerta cae sobre le patio

entre los fantasmas de las rejas.

Avanza la noche suave,

como una balada que acuna

el dolor del ciprés

y el aroma de la madreselva.

Aun queda un poco de la sangre

del estío que madura la vid

y el púrpura incendia la pasión

del horizonte.

Entonces es otoño…

Y sus secretos son reconocidos

por los solitarios,

los verdaderos desamparados;

esos seres que pasan inadvertidos

para casi todos,

y que, si fueran llamados

por su verdadero nombre

morirían a manos de su

esperanza marchita.

Mejor no nombrarlos.

Es tan simple el amor

y tan escueto…

En la desnudez de una noche

se quiebra su mandala,

y creemos haber descubierto

el secreto de todas las visiones,

y creemos poseer la alegría

de todas las lluvias.

Es tan simple y tan escueto…

mas en las calles vacías

queda flotando el último

vocablo dicho: una resaca,

una señal, un cadáver a plena luz,

un insomne, una cuerda,

un suicida,

un precipicio.

un pájaro

2011-03-09T02:41:00.000-03:00

Cayóen cascadas el amor

respirandopoemas.

Ardióen un patio prohibido

rodeadode lajas taciturnas.

Volólas arenas de playas,

dóndebrujos y notarios

construíanpalacios o celdas

conlas mismas palmas pulidas.

Seexilió, por algún tiempo, en

Infiernoscon sellos de bautista.

Merodeólos ojos de ese rostro

iluminándolocon intermitencia,

y él también creyó que era luz.

Seacunó en las pestañas anochecidas

dela joven que lo soñaba.

Enhebrópupilas negras como pozos

pararezar cientos de rosarios.

Bebióhasta saciarse, enloquecido,

enel vórtice de la última inocencia.

Conel soplo festivo de su risa

arañoel tesoro de un corazón

yprometió eternidad.

Perono bastó…

Detodos modos el ángel gris

lohizo añicos.

Yaulló en el amanecer

en el crepúsculo

en la noche

atravesadopor las espadas

delhábito.

Y comenzó a correr por la tierra

esquivando las piedras,

los lobos,

los mendigos,

el tedio,

la tristeza,

la obsesión

y la muerte.

Acaso el amor sea un pájaro,

o en las lindes de la felicidad

se vuelva pájaro incierto,

acorralado,

que un día…

un buen día…

decide convertirse

en la inmutable arena del silencio

entre cigarrillos y cenizas.

otro cisne

2011-02-17T01:30:00.000-03:00

Sobre eloscuro banco de almendro,

dondealguna vez

juraron dosamantes

ha muertoun hombre,

herido deamor y de miseria.

Desde elblanco y el negro

de lasletras

cuentan quesus sueños

seescaparon

enimposible visión

como unpájaro lento.

Un desconocidomás

que huele arestos de incienso

y a unblasfemo amén

que nocumplió

su redentora promesa.

Uno más queno tuvo

dóndeasirse

expulsadode las nupcias

con elcielo.

Uno más,

con lasvenas secas,

y pálidas

yéndose

hacia lasutil

fraganciadel abismo.

Estérilsalario de los mártires,

que correnpor túneles

sembradosde garras

invisibles,

sin ropa ysin aura,

quenacieron sin beatitud

nicondescendencia;

porquehasta los dioses

necesitan

desatar susvientos,

mintiéndonos.

ese anciano

2011-02-06T02:08:00.000-03:00

En cada uno de sus días

hay un hueco,

una trampa que oscurece

al sol.

Un café negro de gaviotas,

un cielo fugitivo.

En el fondo lejano

ha visto los cristales

de octubre

con su trémula realidad,

y el salto de los ases

de luna

sin luna

herrumbrando los pasos del misterio

sin temerle al delirio

ni a la muerte.

Ya no se emociona con el llanto

ni goza con el amor

ni huele ese aire dulzón

de las primaveras.

Su piel transparenta,

algunos músculos

y las venas no están tensas.

Ya no le hiere el día

con ostentosos gestos

ni su voz miente rebeldías.

Casi nadie lo ve,

sólo los entrenados.

La mortaja se preludia

entre salmos siseados.

No lo sorprende, ya,

el espanto del desamparo.

Enhebra sus horas con palabras

y silencios

con idéntica puntada.

El hastío es un amigo cercano,

casi íntimo.

Su futuro es un huérfano pálido

que solloza inaudible.

Y mira sin más luz…

Y se promete que mañana,

mañana mismo,

abrirá la puerta de su cuarto

para irse caminando

por ese parque tan verde

tan azul

tan blanco,

que tantas veces ha soñado.

dolor dulce

2010-12-14T03:40:00.000-03:00

Nos hemos amado, nos hemos herido,

es el escalofrío de los amores

ardientes,

cargando la hora de las mieles,

que son encendidas saetas

cuando llega el tiempo de las hieles.

Es tan alta la mirada

de la piedad,

cuando el sol arde en los

ojos

encegueciéndonos,

que no necesito a otro

que no sea mi amor

para arriesgarte, sumergido

en la potestad de la razón;

destino obstinado que persigue

la claridad ajena

para convertirla en trampa,

dónde no se vacila.

Luego sobreviene el silencio

atronador,

sobre el que se funda

la tristeza.

Nos refugiamos en la mirada

sagaz del deseo,

ebrios de verdades

que pierden brillo,

una tras otra,

mientras la soledad filtra

su luz desamparada.

Y es ahí

cuando la piel nos duele,

y se nos agota,

entendiendo que el amor

sólo sabe de desvaríos,

de embrujos nocturnos,

de islas que son el Universo,

de lluvias mansas horadando

las mejillas,

del dolor dulce de la nostalgia

y la ternura,

de cuerpos hechos de jazmín y de amapolas,

y de dioses asesinos

que suelen acertarle al corazón,

cuando estamos distraídos.

destinado

2010-12-01T03:34:00.000-03:00

Quiero que me mires a los ojos

hombre destinado a mis símbolos.

¡Enigma que no logro descifrar!

Yo que hoy soy la que está cantando,

seré mañana la misteriosa, la muerta,

el espejo de un mágico desierto,

afirmando la mística

porque si…

Estoy creyéndole

al infierno que predijo

éste errante laberinto .

Y si es así, quiero beber tu cristalino olvido,

como si fuera lluvia en Galilea.

Quiero que me mires a los ojos,

hombre destinado a mis símbolos,

y si aun decides partir,

quiero ser hábito del tiempo, la noche,

la purificación y el olvido,

para ser siempre,

a pesar de no haber sido.

oración

2010-11-17T03:36:00.000-03:00

Con finos ungüentos

resguarda su tersura

la noche

por si tus pies, Yibril^*,

quisieran

danzar conmigo

ésta última piedad

antes que me lapiden

los ciegos; los jueces

canallas de palabras

y trágicos de actos,

como si el secreto

de mis días

hubiera de revelárseles

consumiendo en el fuego

la última sombra de cordura.

Sin saber que arropada

en ésa áspera incertidumbre

está la muerte,

que no acierta a saber

si su voz ronca

en ésta hora

es de regreso

o de despedida.

(* Arcángel mencionado en El Corán)

la hora

2010-11-09T02:42:00.000-03:00

Es cierto

somos pobres

y estamos en vela

sin tener mucho

que hacer.

Es la hora exacta

en que se oye

a los que tienen dolor,

mientras los demás duermen,

o hacen que duermen

y que no oyen

a la vieja de al lado

que está sola

con las manos cruzadas

sobre la sábana ajada

con la bata subida

de tanto tironear la vida

que se le acaba de escapar.

Debe haber alguien en

la calle de niebla,

alguien que haya oído

la súplica, y el correr

de la sangre,

alguien que me diga

qué hago con éste torrente

en las manos,

con éstas cuchillas

perladas y salvajes,

alguien

en la plaza caliente

en el pueblo injusto,

de la vieja

que sueña

para siempre

sola

mientras blasfemo.

transparencias

2010-11-02T03:12:00.000-03:00

Acompaña a la tarde

una luz grisácea

fuera de tono,

como una bisagra

con la cual dobla la noche.

Hay una canción

que suena a la distancia

en el lugar del miedo,

donde se quiebra el espacio

que no llenó el amor.

Escucho resonar el agua

sobre mi lenguaje

acurrucado.

Tantos días he caminado

bajo la lluvia desconocida,

plena de formas

y visiones desoladas,

para reconocer la ofrenda,

para no sustentarme nunca

de nuevo en un hombre.

La gente recibe cosas:

obsequios,

presagios,

sueños, caricias…

A mi me han dado un silencio,

un puro errar,

una luna yerma,

y está tan lejos el muro

para suplicar

y tan cerca el saber que no hay.

de todos los días

2010-10-28T02:42:00.001-03:00

Esa es mi mujer,

aquella que roba espinas

a las conversaciones

cuando el silencio estalla

entre los dos.

La que iza pedazos de cielo

cuando nos dormimos

atados entre la piel.

La que deja besos

en las almohadas

perfumando mis olvidos.

La que trepa los mediodías

con racimos de azafranes

y perlas de tomillo

invitándome a comer.

Esa es mi mujer,

la que corre por mi vida

sin conocerme, a veces,

sin encontrarme los ojos,

formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras…
una presencia para mi sed.

La que clavó su bandera

en el centro de mis noches;

la que sabe que lloro

como cualquier mortal.

La que elabora sonrisas

para desmigajar diferencias

cuando se nos va la voz.

La que florece en caricias

cuando mi angustia incierta

se llena de fantasmas

y la vida parece perder toda calidez.

La que habló del amor,

un día

como nadie más

lo había hecho,

como nadie más lo hará.

Esa…es mi mujer.

XII

2010-10-23T05:51:00.000-03:00

Aun quedan algunos

propietarios del silencio

mezclados con los ecos

de los que repican al aire

su voz más formidable;

verdades de los ahogados

trágicamente insepultas.

A veces encuentran trincheras

en los muros de sus casas,

dividiendo la mitomanía colectiva

de las sombras anudadas

a las esquinas,

como si vivir fuera

una batalla eterna.

Sorpresa la de éste mundo

del que desconfían los humanos

y en el que las miserias

azotan el horizonte.

Como peregrinos tristes

o al menos, muy cansados,

van los hombres detrás de

sus dioses, alabando

promesas que ya no creen.

Sorpresa de la éste mundo

donde

llorar, reír, es sólo un instante

para los caídos,

para los que noche a noche

rodamos

ente el hades y el olimpo.

primera persona

2010-10-18T02:06:00.000-03:00

Eras la turbia densidad

de alguna noche,

trashumante de vapores tintos

feliz por la sobria valentía;

un amor iluminado

por los viajes,

tibieza inasible para el alma.

Eso fue lo que pensé

hasta ahora…

Ahora, que la templanza

mide cada día,

que incontenibles las ansias

ya no pueden huir

ni ser esplendidas.

Ahora, que el nutriente

es la memoria,

y en el patio reina intacta

la pluma o el pincel yace

reiterado y taciturno:

testigos absolutos de

nuestras tontas arrogancias.

Ahora, que me hablas

en los sueños más callados,

que alucino el beso de tus brazos

que descarto para siempre

el mentido viento del olvido.

Ahora, que descubrí

que el verbo “amar”

es singularmente insensato,

si sólo conjugamos

la primera persona.

pequeña y nocturna

2010-10-09T01:11:00.000-03:00

Son esos pequeños ruidos

que en la noche me alborotan,

disonancias del ultimo “te amo”.

Como si fuera la tierra prometida,

obligadamente, retoñan

sin que pueda detenerlos;

y es éste lecho encadenado

a tus fantasmas

que se figura el retorno.

Esporádicamente, le otorgo

a mi cuerpo

la realidad de un beso,

pero no basta.

Es algo religioso, pienso,

que en cada atardecer

aun existas

¡malévolo desquicio de mi mente!

Es algo religioso, pienso,

mas ya no ruego, ni pido

a los dioses paz y calma,

ni corto las rosas del ocaso

para rendirte culto sollozando.

Es la piedad la que entra por mis venas

y esa frágil mentira del amor,

almíbar, que ya no endulza,

la que asume la palabra

en ésta hora desteñida de campanas,

en la cual, hasta el infierno,

se me antoja una mejor morada.

rumor

2010-09-23T03:47:00.000-03:00

Son mis voces

van cantando:

es de noche

¡que otra cosa!

hay un rumor violeta

desmigajándose

busca asilo

en mi garganta

para que no canten

ellos:

que partieron el sol

en pequeños soles

tristes.

Ellos, los funestos,

los que amordazan

grismente el alba.

Son mis voces,

van cantando,

por un minuto

de vida breve,

de sombra en sombra

de viento en viento.

poison

2010-09-07T02:18:00.000-03:00

Hincado de rodillas

París me abre sus desagües
sólo nombrarla
quema mis vocales.

Es una espiga
que hará pan con
fusas y corcheas;
abre sus fauces
y yo abro las mías
para tragarnos mutuamente.
Toda la eternidad se ampara
tras el vitraux infinito
de sus luces,
mientras amordazado
detrás de cada uno de sus haces
me calo el amor de su febrero,
y sobrevuelo cúpulas,
tejados,
pesadillas.
Sé que atravesarla será
la muerte de mi muerte
y más aun…
pero mi espanto
está dispuesto a deshojarse:
París es toda una insolencia
y yo soy un insolente.
¡A mi… ya no me espera
ningún cielo!

viajero

2010-08-27T02:48:00.000-03:00

Las astillas de ésta noche

no caben en todas las tormentas,

ni sobra un solo grano de arena

para contar las noches

de mi espera.

Tampoco han de alcanzar las notas

de la música íntegra

para olvidar

ni una de las lágrimas

que por las madrugadas

silentes y confusas,

me arroparon –tan sólo- con

algunos látigos de viento

pulsando en mi ventana.

Todo no será suficiente.

Afuera están otros ojos
baldíos, francos, osados,
anhelantes,
comenzando a lamer
los filos de tus
trenes que ya parten.

Y yo te digo:
no seguiré la simetría de
las escaleras
para despedirte,
no me demoraré en abrazos
repetidos, para marcar
la suerte por la espalda.
En éste amor, no hay
nada que deslumbre:

ni un refugio soleado

ni un fragmento de pujo
compartido,

ni un aroma que tiña
las paredes para siempre.

Sólo tus labios y los míos
en besos fronterizos,
que como alas de un ave diferente,
se unieron, clandestinos,
para jamás dejar de ser
aliadas de la luna
y mártires de la distancia.

Todo no será suficiente…

del este

2010-08-20T03:43:00.000-03:00

Suena un lautarí sin asombro

la cuerda es única

y hay un sólo viento.

La noche es angular,

prístina y ciclópea,

dice más de mi

que toda mi memoria.

Mi tobillo es el aviso

para la vergüenza y el sigilo,

para el vino brotado

de azucenas,

y el azúcar perdido entre las lunas.

Quiero soñar que bailo

vestida de naranjos

abriendo las venas al verano,

riendo con cualquiera de mis bocas,

menos con la suya.

Pero sé que vendrá:
hombre,
y será breve su visita
y será pobre,
no habrá ni un beso,
acaso ni palabras.

Guarida de humo y heno seco,

forcejeando un torbellino

de palmas

mientras sangro de mentiras,

y febriles campanadas.

Quiero soñar con los azahares,

comensales ribeteados

de almíbar y guirnaldas.

Oigo el tañir de sus tacos

Quiero soñar que bailo…

los mentidos

2010-08-04T04:15:00.000-03:00

Vuelven los dedos de olvidar.

Derramándose sobre la cuesta
de la sábana
está el latido y la fe,

la furia de la luz contra la sombras

de dos siluetas ardiendo

entre las bocas.

Deliran

Se dejan ir

Prometen

La piel se suspende en el tacto,
ahora la agonía es el éxtasis
y el gemir el canto de sirena.
Música empeñada en enraizarse.
La sangre se torna dulce. Frutada.
Piden por favor
con los ojos sin foco, ni pupila,
dejando con cada beso una cicatriz,
con cada adiós
el asombro clandestino,

desangelado.

Son un hueco resonar,

para lo oculto…lo inasible…

lo improbable…lo mentido...
lo inevitable.

la infiel

2010-07-17T21:04:00.000-03:00

No necesito tres días

para desplegar el hilo

y envolver el laberinto.

No es ésta medianoche

llagada con las piedras

las que lapidan

mi corazón intenso.

Es el exilio de la niebla

que nunca consiente al sol

en esa máscara de milagros

y vientos.

Antes

ya signaron mi destino.

No busco el acertijo

de golondrinas

ni el otoño cargado de hojas

para saber que el amor

es incertidumbre.
Ya estaba escrito en las cavernas,

cuando la luz fue una herida

y el hombre regresó aturdido.

Ya en ese momento supe
que había que enceguecer
para entender de amaneceres:
constelación de tantos infinitos.
Y también supe de ese
dios repetido, deshecho
en el cielo detenido.
Podrán mutilar mi piel
y quebrar mis huesos:
las formas del suplicio
son alternativas del tiempo
y la resignación.
Apenas reflejos subiendo
las paredes de su credo.
Yo creo en la metáfora
de tus días asomando,
mientras exhalo mi último
suspiro
porque en el paraíso salvable
había luz
y era mía.

amor viejo

2010-07-16T04:43:00.001-03:00

A mis padres, hace mucho...

Acaso, por ésta primavera

que se ha escurrido
se nos quedaron los días
atrapados en los nudillos.

La memoria se aferró

a la carne taciturna,

y con las canas

se nos pintó el otoño;

pero tu aun me recorres
con las manos, por los surcos
que la vida en mí olvidó,
y yo, para decir te quiero
me trepo hasta tus ojos,
todavía.
Nos fue ganando la costumbre
y la confianza se atrincheró
en la almohada,
pero tu sigues recordando
que fui flor en quien
te recostaste,
y yo, con ese conocido afán,
te camino con caricias,
todavía.
Ahora que llegamos al futuro
tal vez algo del pasado
se nos quedó perdido.
Y en éste permiso de huellas,
recuerdos y matices,
aquel proyecto de afecto
se ha cumplido,
amándonos hasta hoy
como si aquello…

como si aquello...
fuera
una promesa
todavia

palabras

2010-07-12T04:57:00.000-03:00

la nunca

la nadie

palabras
se recogen
a repensar sus dudas
zozobra de arena en la tormenta
calladamente,
hojarasca que arde
en fuegos ajenos
abiertos hacia adentro
nómades en sueños

la muda
la olvidada

nos tiene
despiertos a deshoras
la jamás
a todas horas,
con los ojos blancos
por la espera
y los labios desiertos…

la nunca
la nadie
la olvidada

la jamás

palabras
sólo eso…

recién nacido

2010-07-09T04:47:00.000-03:00

Allá,
soy aun estremecido,
aquel que fuera, límite
indeciso de azar e intemperie.
Infinito
diminuto
estremecido
ajeno y visitante.
Ojos lívidos
por el ahogo
y también
la destrozada mano
del mendigo.